poemas de trinchera

Me pillé Poesía selecta de la Primera Guerra Mundial en las últimas horas de vida de una librería de Regent Street que cerraba al día siguiente. Me costó dos libras.
Acojonante ha sido leer los poemas que los soldados escribían en la trinchera mientras las bombas y las ametralladoras les atronaban alrededor. Mientras el gas letal se expandía y sólo podían protegerse de él con paños empapados en orina. Mientras los compañeros enloquecían o gritaban que se habían quedado ciegos. Viendo pudrirse a los camaradas durante días en la tierra de nadie, sin poder rescatar el cuerpo por miedo a las balas, como ellos mismos nos explican en sus versos.
Y leyendo estas piezas, tan hermosas algunas, uno se pregunta cómo estos jóvenes fueron capaces de percibir la belleza de la naturaleza con tanta intensidad, siempre tan cercana a la intuición de la muerte. También es muy sorprendente la insistencia con que se repite en los poemas la idea de que no odiaban al enemigo. Tal vez porque pocas veces le vieron el rostro.
En estos días de explorar Inglaterra me he llevado el libro en los diferentes buses. Y en cada pueblo y ciudad se reiteraban los mármoles con los nombres de los caídos del 14 al 18. Especialmente conmovedoras las placas en los colegios de Oxford, llenas de muchachos hoy olvidados, que salieron de la universidad con el ánimo de ser poetas y que nunca volvieron a Inglaterra. Que les robaron la vida los mismos que hoy mandan carnaza armada a Irak y Afganistán.