degeneración del género

Leyendo los titulares de la prensa, me siento ingenuo escribiendo sobre algo tan inocente (inocente hoy en día) como los libros. Pero bueno:
El otro día me pillé el catálogo de Navidad de una conocida librería. Me sorprendió descubrir que clasificaban las novedades por tres géneros principales: éxitos, género y literatura.
Cada una de las tres palabras resulta más estrambótica y da una idea de los niveles de confusión a los que estamos llegando. Ya de entrada a uno le choca la existencia de un género llamado éxitos. No se trata de libros que han tenido o tienen éxito, sino que, por su planteamiento y temática, se circunscriben en un supuesto género así bautizado. Hablo, ojo, de libros que acaban de salir al mercado con lo cual no han tenido tiempo de triunfar ni de fracasar. Pero qué seductora es la idea. ¿Qué autor se resistiría a escribir novelas de género éxito?
La segunda palabra elegida me rompe más los esquemas: género. O sea que hay libros que tienen género y otros que no. Esa sí que es buena. Desde Homero y quizás desde mucho antes todo aquello que se ha escrito tenía, por el simple hecho de ser, un género. Pero ahora resulta que ciertos libros son de género porque sí, porque a un licenciado en publicidad le ha dado por ahí, mientras que el resto de obras flotan en el tenebroso limbo de los sin nombre.
Y para el final he dejado el tercer género. El más delirante: literatura. Es decir que, según este catálogo, existe un tipo de literatura que podemos clasificar como literatura. No está mal. ¿Y el resto que es? ¿Mierda?
Los libros que se anuncian en este apartado son esos en los que no hay misterios ni persecuciones. O sea, los de pensar, habrá pensado el encargado de la campaña. Eduardo Mendoza es viejo y lleva bigote, así que nada: a la mazmorra del género literario que hemos bautizado como literatura.
Para que el despropósito llegue al level revolutions, el catálogo destierra a Haruki Murakami, Manuel Vicent, Ruiz Zafón o Dominique Lapierre de este glorioso apartado. ¿Qué pasa? ¿Es que ninguno de ellos escribe literatura? No creo que les hiciera mucha gracia descubrirlo, a sus años.
Algo va mal, muy mal, cuando ya dejamos en manos de la publicidad (la gran desautentificadora de las cosas) la crítica literaria. Algo definitivamente se hunde tanto dentro como fuera de nosotros si la tontería maneja la literatura (que un día fue su natural enemiga) con tanto desprecio y desatino.
Y para probar que no soy yo el único cascarrabias, dejo unas frases que Tiziano Terzani dejó escritas hace quince años:

“¿Y el arte, aquel atajo a la percepción de la grandeza? Él nos ayuda, a veces más que la gente, a comprender la esencia de las cosas. La música ya parece hecha para llegar a las orejas y no al corazón; la pintura es a menudo una ofensa contra los ojos; la literatura, también ella, está cada vez más dominada por las leyes del “mercado”. ¿Y quién lee hoy poesía? Hemos olvidado su valor exaltador. Y sin embargo una poesía puede encender en el pecho un calor fuerte como el del amor. Una poesía, mejor que todos los whiskies, mejor que el valium o el prozak, levanta el ánimo porque eleva el punto de vista desde el cual vemos el mundo”.

¡Salud!